* * *
И вроде б никакой вины,
Но к сердцу тянется тревога.
Да, времени у Бога много,
Но мы, увы, обречены.
Течёт тоска из старины
И требовать способна много…
Уходит в облака дорога.
Дрожит былинка у стены.
* * *
Потухли за окнами дали,
Но звёзд не поспело отточ...
А что же случится далее? -
А далее будет ночь.
И будут тревоги пряди,
Уверенности шлак.
И был бы большой непорядок,
Когда бы ночь не пришла.
* * *
А погоде непогодится,
Окунулась в канитель,
Распушила хвост, как водится,
Торопливая метель.
Тёплых дней исчезла вотчина,
Все туда же, все туда.
Слишком рано осень кончилась,
Наступили холода.
* * *
Каждому хочется хлеба,
Голоду каждый - под дых.
Тоже свое отхлебываю,
Чем я моложе других?
Это не наваждение,
Это судьбы ширь.
Все мы рабы от рождения
Плоти своей и души.
* * *
Грустного много у скрипки,
Жизнь на печаль щедра,
Только не надо с улыбки
Нити срывать серебра,
К серому цвету неволить,
В слякоть неволить упасть.
Власти много у боли,
Перешагни эту власть.
* * *
А с неба лучей струи,
И муть проиграла пари.
Я знал, что рвань туч раздует
И будет земля парить.
Исчезнет печали стая
Да и тревога с ней.
И пена речная растает,
Как неожиданный снег.
* * *
Не всегда жизнь солнцеструйна,
Чаще муторно-сера,
Благосклонна к ветробуйным
И расчётливым она.
Есть вода на дне колодца?
От безводья упаси!
Всё же что остаётся,
И за это ей мерси.
* * *
Солнечные нити - слякоти раззор,
Тёплым полднем свиты
В золотой узор.
Я ли это? Ты ли?
И мечта жива?
Как бы не развились
Эти кружева.
* * *
Дождь осенний бродит в поле,
И ему пора устать.
Полдня серого упорен
Норов. И печаль с листа.
С веток виснут капель гроздья,
Неприюта всюду власть.
Может ночью приморозит
И утихомирит грязь.
* * *
Загадочна космоса дымность,
И там за вопросом вопрос:
Нахохлились черные дыры -
Вражины мерцающих звёзд…
Опасности всюду и с тем мы,
Живём провожая года.
А солнечные системы
Надежды уходят куда?
Повсюду свои перекосы,
Невыразимое жжёт…
Вопросы, вопросы, вопросы:
Что их за чертой ждёт.
* * *
Тучи опять не доены,
Влагой мелкой пылят.
Скучно домам, домикам
Вымученным тополям.
Скользкие ветки голые.
Чёрные провода.
Это зовётся городом -
Осень уходит когда.
* * *
Я знаю - верила ты мне.
Я чувствам нашим тоже верил.
В распахнутые настежь двери,
Войти - запрета вовсе нет.
Но вот судьбой закрыта дверь.
Захлопнута быть может нами.
И никакими здесь слезами
Её не отпереть теперь.
* * *
Однажды и я все брошу,
Под грузом наплывших годов,
И удалюсь за порошу,
Не оставляя следов.
Такая моя долюшка,
Такие мои пути.
А ты оставайся, солнышко,
И долго ещё свети.
* * *
В космос стальные птицы
Отправлены выше Луны;
Компьютерами напичканы,
Расчёты ужасно верны.
Сигналы на землю катятся
Размеренно, нараспев...
Сгорают посланцы Икарами
До солнца не долетев.
* * *
О! Сколько бы я написал! -
Когда бы не добыча хлеба.
Вот так иду за всеми следом,
Безволья Подданный вассал.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Художник Смысла и Любви... - Лялин Андрей Владимирович (LAVScan)
Разве Может быть Построен Дом Без Плана и Фундамента?
Разве Могут быть Стихи Без Чувства?…
…Слово Без Мысли?…
…Картина без Художника?...
…Мироздание без Смысла?
…Вселенная без Цели?
Без Духовной Основы, Каркаса и Замысла, Нет Ничего Кроме Суеты…, да и Сама Суета Подчинена Плану, который не Познается Нами лишь только из-за его слишком огромного Распределения во Времени и Пространстве…
…Порядок и План, Ведет к Единству и Гармонии…
…Суета, Ведет к Разобщению и Хаосу…
…Но Гармония Проявляет Свой Вектор Развития и Порядок Именно на Фоне Хаоса, который лишь Временно Разравнивает Мировой Холст Перед Тем, как Создатель Начинает Творить на Этом Холсте…, что он Творит, Целиком Заключено в его Замысле… Мы Не Знаем, что на Холсте Может Появиться в Следующую Минуту, но Мы Можем Верить, что Это Будет НЕЧТО Более Прекрасное, чем то, что Им уже Было Запечатлено Ранее…, ибо Опыт, Качество и Профессионализм Художника, стремящегося к Красоте и Гармонии Постоянно Возрастает и Предоставляет Ему Все Более Широкий Диапазон Цветов и Красок, Оттенков и Кистей…
…Каждый Истинный Художник РАСТЕТ и ПРОРАСТАЕТ в Каждой из Своих Картин, ибо в них Он Запечатлевает Образ Истины и Любви…
…Образ, который Был Им Познан и Проявлен (таким Образом) для Обозрения Другими… (так Художник Делится с Окружающим Его Миром Всем Тем Лучшим, что Приобрел и Осознал в Муках Творчества и Чувства)
…Господь Бог, также Художник, но Его Холстом является Не Бумага и Не Материя (подверженные Тлену и Старению), а Бесконечность, в которой Он Творит Свою Картину Бытия и Жизни, Именно Так, Как Он Ее Себе Представляет на Своем Текущем Уровне Развития и Личной Эволюции Сознания…
…Мы лишь Мельчайшие из Деталей-Элементов Данного Полотна…
